Autor: Carlos L. Alonso 

En el suelo palentino

vistiendo a Castilla de verde,

entre un cielo azul añil

y una tierra ocre mostaza,

hay un pueblo que solaza

al espíritu febril,

donde la prisa se pierde

marcando al sosiego camino.

Abre el oriente un postigo

al despuntar la mañana:

un campo pleno de luz,

de hierba fresca y de siembra;

llama el jilguero a la hembra,

bate sus alas en cruz

del color de la avellana,

con el sol como testigo.

Desde el otero, en el valle

la vega estalla de vida:

patata, alfalfa, judía

y trigo que ondula al viento;

y el campesino, en su aliento,

riega, cava y porfía

con su espalda dolorida

a golpes de azada y dalle.

Más al norte, la montaña,

escudo de roca y mata

y en su falda, discurriendo,

el Pisuerga en su caudal,

despensa de caña y sedal

que, sus brazos extendiendo

como serpientes de plata,

nutre el terreno y lo baña.

El río se escapa a lo lejos;

en corriente o  retenido

parece que siente la pena

de dejar estos lugares.

Por huertos y por salgares

en sus riberas resuena

de la campana el tañido

que está llamando a concejo.

Se suceden las horas una a una

en una cadencia que ni noto;

un manto oscuro ocupa tanto espacio

que separa la iglesia de sus gentes;

ya no veo ni las casas ni la fuente,

la noche se hizo dueña muy despacio

y sobre los chopos del soto

empieza a brillar la luna.